Dopo Elvira, Enzo.
Il nome di Enzo Sellerio farà venire in mente credo, alla maggior parte delle persone, i bei libri dalla copertina blu della casa editrice da lui fondata tanti anni fa assieme alla moglie Elvira a seguito di appassionati dibattiti con lo scrittore Leonardo Sciascia e l’antropologo Antonino Buttitta.

Ma Enzo Sellerio è stato anche qualcosa d’altro: un grande fotografo.

Un fotografo che aveva per motto “il centro guardato dalla periferia, per scoprire che la periferia è il centro” e che al centro del suo universo fotografico ebbe sempre la Sicilia

• Enzo Sellerio, Fermo immagine >>
• Alcune foto di Sellerio su La Repubblica Palermo >> e su Fotomorgana >>
• ilsole24ore >>
• Un bell’articolo di Roberto Alajmo >>

Enzo Sellerio
Palermo, anni ’60

Dire: “la guerra è religione” ci conduce solo a metà strada. Al di là, troviamo un enunciato ben più grave: la religione è guerra
[...]
Dove la vita è vissuta nei miti, gli dei sono così palesemente presenti nell’animazione della vita che non hanno bisogno della nostra fede.

La fede è invece la componente psicologica essenziale della religione. Senza la fede, sacrifici, preghiere, atti di devozione sono gesti vuoti. Ed è la fede che ci porta alla guerra.

[...]
le guerre occidentali sono appoggiate dal Dio cristiano, e alla sua chiamata alle armi non ci possiamo sottrarre perché siamo tutti cristiani, indipendentemente dalla fede che seguiamo, dalla chiesa che frequentiamo o anche dalla nostra professione di ateismo. Puoi essere ebreo oppure musulmano, puoi rivolgerti al tuo dio con i riti della Santeria, puoi fare parte della Wicca, ma se vivi nel mondo occidentale, psicologicamente sei cristiano, marchiato indelebilmente con il segno della croce nel cuore e nella mente e in ogni fibra del corpo. Il cristianesimo è dappertutto, nelle parole che usiamo, nelle bestemmie che pronunciamo, nelle rimozioni che rafforziamo, nello stordimento che cerchiamo, nella eredità di assassini religiosi della nostra storia: l’assassinio degli ebrei, l’assassinio dei cattolici, l’assassinio dei protestanti, dei mormoni, degli eretici, dei dissidenti, dei liberi pensatori… Se pensi che la tua anima personale sia distinta dal mondo esterno e che consapevolezza e coscienza morale siano localizzate in quell’anima (e non nel mondo esterno) e che perfino il gene egoista sia individualizzato nella tua persona, allora, psicologicamente, sei cristiano. Se la tua prima reazione a un sogno, a una notizia, a un’idea è di operare immediatamente una divisione tra bene e male morali, allora, psicologicamente, sei cristiano. Se associ il peccato alla carne e ai suoi impulsi, ancora una volta, psicologicamente sei cristiano. Se noti quando un presentimento si realizza, se prendi le sviste come segnali e credi nei sogni, ma poi ti affretti a liquidare queste intuizioni come “superstizione”, sei cristiano, perché quella religione mette al bando ogni forma di comunicazione con l’invisibile che non sia Gesù. Quando volti le spalle ai libri e allo studio, per cercare nei tuoi sentimenti intimi risposte semplici a problemi complessi, sei cristiano, perché il cristianesimo dice che il Regno di Dio e la voce del Suo vero Verbo sono nell’interiorità. Se la tua teoria psicologica designa certi stati dell’anima con espressioni come ambivalenza, io debole, scissione, crollo, confini incerti, e ne ha paura considerandoli malattie, allora sei cristiano, perché quei concetti esprimono l’adesione a un’autorità centrale, unica e potente. Se pensi che i dati apparentemente casuali della storia abbiano una finalità, segnino in qualche modo un’evoluzione, e che la speranza sia una virtù e non un’illusione, allora sei cristiano. E sei cristiano quando credi che alla fine del tunnel delle umane disgrazie ci attenda la risurrezione della luce invece che la tragedia irrimediabile o il caso o la sfortuna.

James Hillman, Un terribile amore per la guerra

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Gustave Dore, Entrata dei Crociati a Costantinopoli nel 1204.

Più invecchio anch’io, più mi accorgo che l’infanzia e la vecchiaia non solo si ricongiungono, ma sono i due stati più profondi in cui ci è dato vivere. In essi si rivela la vera essenza di un individuo, prima o dopo gli sforzi, le aspirazioni, le ambizioni della vita.
[...]
Gli occhi del fanciullo e quelli del vecchio guardano con il tranquillo candore di chi non è ancora entrato nel ballo mascherato oppure ne è già uscito. E tutto l’intervallo sembra un vano tumulto, un’agitazione a vuoto, un inutile caos per il quale ci si chiede perchè si è dovuto passare.

Marguerite Yourcenar, Archivi del Nord

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Pier, Ostende, Belgium (1890-1900 ca.). Fonte

Su tutto quello di cui s’è parlato negli ultimi post, avremo modo di tornare. Oh yes. Che i miei Happy Few non si illudano. Non è finita.

Sto rileggendo i commenti, e meditando e metabolizzando.

Sono lenta, io.  Ho bisogno di tempo.

Intanto, e nelle more (suona bene, eh, “nelle more”) metto uno dei miei concerti preferiti, eseguito da uno dei dei tre+1 miei violoncellisti preferiti (indovinate quali sono gli altri due+ 1). Così, giusto per giocare e sdrammatizzare.

Certo però che l’entrata di Mstislav al 4:03 … è… eh? Eh? Che ne dite?

• Mstislav su NSP

  http://nonsoloproust.wordpress.com/2007/04/27/mstislav/

Nella foto: apertura della camera di cultura del Reich alla vecchia Philarmonie, 15 novembre 1933.
Sul palco degli oratori il Ministro per la Propaganda Joseph Goebbels.
Archivio dei Berliner Philarmoniker, Berlino.

Il libro del giovane storico canadese Misha Aster L’Orchestra del Reich. I Berliner Philharmoniker e il Nazionalsocialismo, pubblicato in Germania nel 2007 e recentemente reso disponibile in traduzione italiana dalla casa editrice Zecchini è il primo  in cui viene raccontata  la storia dei Berliner Philarmoniker — una delle più importanti orchestre sinfoniche del mondo — negli anni che vanno dal 1933 al 1945, dalla presa del potere di Hitler, cioè, alla fine della guerra ed alla disfatta della Germania.

Contrariamente a quanto qualcuno potrebbe pensare, non si tratta affatto di un testo per specialisti o  solo per appassionati di un certo tipo di musica, ma di un libro di grandissimo interesse, perchè  raccontando quello che potremmo definire un vero e proprio patto faustiano tra la più importante istituzione musicale della Germania ed il Nazismo può essere letto più in generale come una storia emblematica dell’ambigua relazione che in determinate circostanze storiche può instaurarsi tra arte e dittatura.

Le ragioni per cui quello di Aster è il primo libro che tratti  in maniera sistematica, approfondita, documentata la storia dell’orchestra durante quegli anni sono diverse.

Innanzitutto, l’incendio provocato dalle bombe americane che nella notte tra il 29 e il 30 gennaio 1944 avevano distrutto la storica sala da concerto dell’Alte Philarmonie di Berlino aveva distrutto anche gran parte degli archivi amministrativi ed artistici dei Berliner Philarmoniker. Con quell’incendio sembrava essere scomparso per sempre tutto il materiale documentario riguardante gli anni del legame tra Stato nazista e i Berliner Philarmoniker.

Nel dopoguerra, due fattori rendevano decisamente ardua la ricerca e l’approfondimento di quanto avvenuto negli anni del nazismo: da una parte, la cortina di ferro che divideva in due la città di Berlino non consentiva l’accesso a tutte le fonti (documenti, testimonianze) ancora esistenti; dall’altra, la presenza alla guida dei Berliner di Herbert von Karajan, che nel 1954 aveva sostituito il rumeno Sergiu Celibidache sul podio della storica orchestra.

La presenza di Karajan rendeva di fatto impossibile ogni indagine su un periodo in cui grande direttore allora ventiduenne, iscritto per ben due volte al partito nazista, aveva costruito la sua fulminante carriera avvalendosi anche di potenti protezioni politiche come ad esempio quella di Goering.

È merito di Misha Aster se le vicende di quegli anni tornano ora alla luce, grazie alle ricerche effettuate a Berlino negli archivi di Stato e in quelli personali dei filarmonici ancora in vita o degli eredi dei professori dell’Orchestra di Furtwängler.

Le ricerche di Aster sono state rese possibili da due elementi concomitanti: la caduta del Muro e la fine dell’ “era Karajan”. Inoltre, Aster ha potuto contare su un’altra importante circostanza favorevole, e cioè la volontà dell’Orchestra stessa di fare luce su un periodo che rischiava, se non del tutto chiarito, di rimanere come un marchio sinistro sulla sua storia. Questa la ragione per cui nel libro si trovano molte testimonianze dirette e documenti tratti dagli archivi personali di ex membri dell’orchestra sinfonica più celebre del mondo.

“L’Orchestra Filarmonica di Berlino fu fondata nel 1882 come associazione musicale indipendente, autonoma, in cui i musicisti erano azionisti: una sorta di cooperativa orchestrale. Nei seguenti cinquant’anni, l’orchestra acquisì fama mondiale e intraprese tournée per tutta l’Europa. Nel 1933, con l’ascesa al potere dei Nazisti, i Berliner Philharmoniker, in gravi difficoltà finanziarie, vennero rilevati dallo stato tedesco. I musicisti diventarono servitori civili sotto la diretta autorità del Ministero per l’Educazione del Popolo e la Propaganda (Reichsministerium für Volksaufklärung und Propaganda, RMVP). Per i dodici anni successivi, l’orchestra funse da ambasciatore culturale della bandiera della Germania nazista, compiendo tour internazionali prima e durante la Seconda Guerra Mondiale, fornendo l’accompagnamento musicale per una pletora di eventi pubblici, dai raduni di Norimberga all’apertura delle Olimpiadi del 1936, fino al compleanno di Hitler” (dall’introduzione di Misha Aster).

L’aiuto di Goebbels era stato un atto di carità pelosa, un’ abilissima operazione di propaganda. Nel giro di due anni, i musicisti — che avevano avuto direttori ospiti come Richard Strauss, Gustav Mahler, Edvard Grieg — avevano ceduto le proprie quote sociali al ministero, che di fatto diventava proprietario dell’orchestra. Goebbels ne fece una perfetta, efficientissima macchina di propaganda specialmente all’estero.

Niente era lasciato al caso, nella politica culturale di Goebbels. Il Nazionalsocialismo considerava l’arte, ed in particolare la musica, come espressione di una lunga e gloriosa tradizione culturale, capace di suscitare e rafforzare un potente senso di unità nazionale. Poichè i nazisti si consideravano i guardiani dell’eredità culturale dei tedeschi si opponevano alle novità e consideravano con disgusto la cultura di Weimar.

Si capisce quindi come, per questi motivi, i Nazisti considerassero i Berliner ed il loro Direttore Furtwängler una componente essenziale per promuovere una immagine positiva e grandiosa della Cultura Tedesca.

Se Goebbels aveva i Berliner, Goering dal canto suo aveva il controllo dei teatri di Stato prussiani, della Staatskapelle, dell’Opera di Stato e… del giovane Karajan, astro nascente da opporre a Furtwängler, il mitico direttore dei Berliner.

Goebbels utilizzò i Berliner anche come una sorta di giocattolo personale: Goebbels ordinava e la Filarmonica di Berlino doveva esibirsi alle adunate oceaniche di Norimberga, ai Giochi Olimpici, ai concerti per lavoratori Kraft durch Freude scatenando così, tra parentesi, le invidie di Goering

Tra i Berliner e Goebbels ci fu all’inizio, è vero, un breve periodo di assestamento: Furtwängler rivendicava autonomia nel decidere i programmi dell’orchestra. Quando nel 1934 gli fu proibita la direzione della prima mondiale dell’opera Mathis der Maler di Paul Hindemith, considerato dal regime un “musicista degenerato”, arrivò a dimissioni che provocarono una immediata fuga di massa del pubblico dai Philharmonische Konzerte.

Ben presto si giunse però ad un compromesso: il Maestro era libero di decidere la programmazione nell’ambito del grande repertorio musicale tedesco con quache incursione anche nel repertorio contemporaneo (escludendo, beninteso, artisti e compositori considerati rappresentati dell’ “arte degenerata”. Le composizioni di Gustav Mahler, Felix Mendelsshon, Jacques Offenbach, Arnold Schönberg furono bandite dai programmi anche se alcuni di questi compositori avevano solo esili legami con l’ebraismo. Gli orchestrali ebrei e anche coloro che non essendolo erano però sposati con donne ebree vennero costretti ad emigrare.

Il  direttore Bruno Walter, ebreo, dovette lasciare i Berliner Philarmoniker e si rifugiò in Austria. Nel 1938, al tempo dell’Anschluss, Walter si trovava a Parigi dove per fortuna gli venne offerta la cittadinanza francese.

In cambio dell’obbedienza al regime, i Berliner Philharmoniker — che si chiamavano ora ufficialmente Reichsorkester (Orchestra del Reich) ricevettero un trattamento economico che nessun’altra orchestra europea poteva vantare e soprattutto, durante la guerra per volontà di Goebbels i professori dell’orchestra ebbero un privilegio ambitissimo e pressocchè impossibile da ottenere per tutti gli altri tedeschi : lo status di «indispensabili alla Nazione»; furono dunque esonerati dal prestare non solo il servizio militare ma anche civile.

Nei giorni della disfatta, nella Berlino ridotta a un cumulo di macerie dalle bombe americane ed inglesi, con i russi a pochi chilometri, mentre tutte le attività di spettacolo venivano abolite, i Berliner continuavano a esibirsi, ospiti prima della Staatsoper e poi dell’Admiralspalast, come ultimo baluardo della cultura tedesca. Mentre Berlino bruciava e gli adolescenti venivano mandati contro i carri armati dell’Armata Rossa, i Berliner Philarmoniker continuavano a suonare.

“Gli ultimi concerti dei Berliner Philarmoniker si svolsero la seconda settimana di aprile del 1945: Beethoven, Wagner, Weber e Brahms nella Beethoven-Saal non riscaldata, di fianco alla Philarmonia distrutta. Furtwängler era fuggito in Svizzera vari mesi prima.

[...]

L’ultimo brano eseguito dall’orchestra fu una scelta simbolica e sentimentale. ”Morte e trasfigurazione’ di Richard Strauss”

Sulla controversa figura e sul ruolo svolto da Furtwängler si è detto, scritto moltissimo. Su di lui il regista István Szabó ha realizzato il bellissimo film “A torto o a ragione” di cui ho già parlato >> QUI.

Certo, il fatto che Furtwangler fosse rimasto in Germania fino al 1944 dirigendo concerti per il Reich ricevendo in cambio dai Nazisti protezione e benefici indebolì notevolmente la sua reputazione a livello internazionale.

Dopo il processo di de-nazificazione cui venne sottoposto dagli americani, nel 1949 Furtwängler accettò la posizione di direttore della Chicago Symphony Orchestra. Tuttavia l’orchestra fu costretta a ritirare l’offerta dopo la minaccia di un boicottaggio da parte di diversi musicisti ebrei, fra i quali Vladimir Horowitz e Arthur Rubinstein.

Il violinista Yehudi Menuhin, invece, fu tra le persone della comunità ebraica americana ad avere un’opinione positiva di Furtwängler. Nel 1933 Menuhin si era rifiutato di suonare sotto la sua direzione, ma, alla fine degli anni ’40, dopo una ricerca personale sul passato di Furtwängler, suonò con lui.

Quando Furtwängler venne sospeso dall’incarico per il suo rapporto con il regime nazista, la direzione dei Berliner venne affidata ad interim a Sergiu Celibidache.

Dal 1954 si entrò poi nell’ “era Karajan”. Herbert von Karajan fu alla guida dei Berliner Philarmononiker per ben trentacinque anni e continuò a dirigere fino all’ultimo, quando non gli era più possibile impugnare la bacchetta a causa dell’artrite reumatoide e quando stare sul podio gli provocava terribili dolori alla schiena.

Il libro di Aster, che si legge con grande scorrevolezza, è molto documentato e tutte le fonti sono puntigliosamente e chiaramente indicate.

Misha Aster – L’orchestra del Reich. I Berliner Philharmoniker e il Nazionalsocialismo , presentazione di Claudia Fayenz, trad. di Nicola Cattò, Zecchini editore, 2011 , 340 pagg.

Dal libro di Aster è nato anche un film documentario col medesimo titolo, disponibile in dvd nel catalogo Arthaus e diretto da Enrique Sánchez Lansch, la cui produzione è stata voluta dall’Orchestra stessa, in occasione de125° anniversario della sua fondazione

• L’autore >>
• La scheda del libro >>
• La puntata di “Qui comincia…” di Radio3 del 20 giugno 2011 condotta da Paolo Terni sul libro di Misha Aster >>

Di Celibidache non esistono, che io sappia,  registrazioni ufficiali. A maggior ragione dunque  considero prezioso il  ricordo dei concerti da lui diretti a cui ho potuto assistere, tanti anni fa…

Per fortuna però abbiamo  YouTube. Questo è il primo di una serie di video in cui si può vedere  Celibidache dirigere i Berliner Philarmoniker nella Sinfonia n.7 di Bruckner 

Helga Weissova era una bambina ebrea di Praga. Fu tra i pochi sopravvissuti di Terezin.

Molti altri disegni di Helga Weissova sono visibili su

http://www.lemieclassi.it/Helga/index.htm

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La Giornata della Memoria su NonSoloProust:

2011, 2010, 2009

Polonia. Ghetto di Varsavia. Seconda Guerra mondiale.
Srulik, un bambino ebreo di otto anni, vive nel ghetto di Varsavia con i genitori, due fratelli e una sorella con i quali condivide un’esistenza miserabile. I genitori hanno già tentato di fuggire dal ghetto portando con loro il piccolo Srulik e sperando che poi i ragazzi più grandi possano seguirli, ma la fuga fallisce. Trovati dai tedeschi, il padre riesce a fuggire tra i campi, Srulik e la mamma no, vengono picchiati e riportati dentro le mura del ghetto, dove tra mille peripezie riescono bene o male a sopravvivere.

Un giorno però, mentre Srulik è intento a rovistare tra la spazzatura per cercare qualcosa da mangiare, la mamma scompare, come inghiottita dal nulla. Non riuscendo ad orientarsi nel ghetto, non sapendo come ritrovare casa, Srulik si rende conto di essere rimasto solo al mondo.

E decide di fuggire.

Si unisce prima ad un gruppo di altri ragazzini ebrei fuggiaschi come lui, poi si inoltra nella foresta dove impara a sopravvivere giorno dopo giorno nutrendosi di quello che trova, resistendo anche al gelo dell’inverno polacco, diventando abilissimo nel cogliere qualunque segnale di pericolo (umano) e a sfruttare tutte le possibilità di sopravvivenza che la natura gli fornisce.

E’ proprio nella foresta che un giorno ritrova suo padre, il papà che credeva di avere perduto.

Il padre gli dice (anzi, gli ordina) di fuggire, di restare vivo a qualunque costo, a qualunque prezzo.

Per poter sperare di salvarsi dovrà però — dice al suo bambino — cambiare nome. Dimenticarsi del passato. Dimenticare il nome dei genitori e dei fratelli.

Ma non dovrà mai dimenticare di essere un ebreo.

“Srulik, non c’è tempo. Voglio che ascolti bene e ricordi tutto quello che ti dirò. Devi sopravvivere, è un ordine! Trova qualcuno che ti insegni come comportarti tra i goyim, a farti il segno della croce e a pregare, così che potrai restare da qualche contadino fino alla fine della guerra. Vai sempre dai poveri, sono più disponibili. E non fare mai il bagno nel fiume con altri bambini”. “Questo lo so”. Dal tetto della camionetta il tedesco chiese qualcosa al compagno, il quale gli rispose da un punto molto vicino a loro. “Avanti!” disse suo padre, e riprese a parlare: “Se ti inseguono con i cani entra nell’acqua o nel fango, per far perdere le tracce. E soprattutto, Srulik” continuò affannosamente, “scordati il tuo nome, cancellalo dalla memoria [...] “Ma se anche ti dimentichi tutto, perfino me e la mamma, non ti dimenticare mai che sei ebreo”.

Comincia allora, per Srulik, una nuova vita, una vita il cui scopo principale è sopravvivere fino alla fine della guerra. Per riuscire a passare inosservato Srulik si inventa un altro nome e cognome, un’altra biografia ed un’altra storia familiare.

Ma è davvero possibile dimenticare?

“Ti ordino di sopravvivere” gli ha detto il padre prima di venire ucciso.

Per avere la forza di seguire quell’ordine, il ragazzo è costretto dunque a imparare a tacere e a mentire, a cancellare il ricordo del suo passato, della madre e del paese della sua infanzia. Dimenticando, il bambino concentra tutta la sua energia nel momento in cui vive, povero, affamato, senza protezione, a un certo punto perfino senza un braccio, che ha perso perchè il chirurgo dell’ospedale in cui è stato portato si è rifiutato di curare il bambino avendo capito che si tratta di un ebreo .

Braccato dai tedeschi, che sembrano non aver meglio da fare che dare la caccia ad un bambino di otto anni,Srulik vive nella foresta, ma ogni tanto si avventura a cercare lavoro presso case di contadini polacchi andando di villaggio in villaggio, lavorando in cambio di un tetto (il più delle volte dormendo in mezzo agli animali della stalla) e di un po’ di cibo. Impara a tenere a bada la paura, la necessità di nascondersi, di tacere.

I contadini a volte si mostrano buoni e protettivi, altre volte malvagi e delatori, alcuni arrivano a consegnarlo alla Gestapo; si imbatte in soldati tedeschi spietati ma anche in soldati tedeschi umani e che lo proteggono; in questa sua fuga che sembra non aver fine dorme sugli alberi, perfino nelle tombe di un cimitero e, a forza di nasconderlo, arriva non solo a dimenticare di essere ebreo, ma a considerare una colpa l’essere ebreo. Eppure, un buon sacerdote cattolico con cui viene in contatto, gli dice affettuosamente: “Non è un peccato, essere ebreo…”

La corsa di Srulik, la sua fuga che sembra non debba mai aver fine prosegue, Srulik non molla mai, e finalmente ecco arrivare i Russi, ecco arrivare la fine della guerra: “il bambino biondo senza un braccio” riesce a salvarsi e a rimanere in vita.

La storia di Srulik è una storia vera. E’ la storia di Yoram Friedman, che oggi vive e insegna in Israele. Uri Orlev l’ha ascoltata dalla sua voce e l’ha narrata in questo libro con grande sensibilità ed intensa partecipazione.

Corri ragazzo, corri è un libro commovente, molto forte, e davvero in molti passagi della narrazione ci si chiede come questo bambino abbia trovato la forza di affrontare per tanti lunghi mesi tutto quello che si è trovato di fronte (da un certo punto in poi, lo ricordo, anche privo di un braccio); ci si ritrova a chiedere a noi stessi se saremmo stati capaci di tanto. Dove ha trovato, questo bambino, la forza di sopravvivere, di non cedere mai, di non lasciarsi mai andare?

Ho scoperto con stupore che Corri ragazzo, corri è classificato come “libro per ragazzi”, che viene consigliato per una età che va intorno ai dieci-dodici anni, che viene pubblicato nelle collane per ragazzi.

Secondo me è un libro che certamente sarebbe bello che tutti i ragazzini leggessero, ma che dovrebbero leggere anche tanti adulti: Srulik-Yoram ha qualcosa da insegnare a tutti.

Relegarlo nelle collane “libri per ragazzi” è troppo limitativo, perchè si tratta di un testo molto bello, in cui la storia di questo “bambino ebreo biondo e senza un braccio” è raccontata con uno stile asciutto, assolutamente privo di qualsiasi facile retorica ma proprio per questo tanto più efficace e commovente. Un libro che si legge tutto d’un fiato, dalle cui pagine è difficile staccarsi.

Uri Orlev è nato a Varsavia nel 1931 e ha vissuto in prima persona molti dei tragici eventi che la guerra ha portato con sé: con sua madre e suo fratello, Uri passò molto tempo nascosto nel ghetto di Varsavia. In seguito la madre venne uccisa e i due ragazzi deportati a Bergen-Belsen. Liberato nel 1945, Orlev si è trasferito in Israele, dove attualmente vive con la moglie e i figli. Autore di romanzi e racconti pubblicati in tutto il mondo, Orlev è stato, tra l’altro, vincitore nel 1996 del premio internazionale H.C. Andersen

Uri ORLEV Corri ragazzo, corri (tit. orig. èwr hlj èwr) traduz. dall’israeliano Daria Merlo, pag.201, Salani, 2002

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Le immagini del post  sono foto del ghetto di Varsavia, 1941 (fonte)

Dopo il salvataggio di tutti i passeggeri, il comandante Calamai restò a bordo dell’Andrea Doria rifiutandosi di mettersi in salvo; fu costretto a farlo dai propri ufficiali tornati indietro appositamente.

L’intera puntata di Ulisse dedicata al naufragio dell’Andrea Doria visibile in streaming >> QUI